Опавший клён,
Бедняк заледенелый,
По ком горит хмельная голова...
Передо мной автограф чёрно-белый:
Наивных букв
Надрывные слова.
Метель и ночь,
Дорога через поле,
Любви и счастья заметённый след...
Да это буквы на бумаге что ли?
А может, точек
Захмелевших бред?
И клён, и вьюга,
Что над ним клубится,
И явь прозрений
В положенье риз...
Напрасный SOS
Кричит мне со страницы —
Морзянка точек
Падающих вниз...