Мои стихи, что писаны по-русски,
Пусть затеряются в углах библиотек.
Они – продукт, съедобный не для всех,
Как фиолетовые кровяные сгустки,
Что ставил Хичкок с его страхами кота,
Бегущего по кромке горизонта
Сознанья в мастерскую для ремонта
Искривленного "я"; что суета
Изображенья, музыки и слова,
Копирующих дней шальных поток,
Как-будто это будущего ток
Уносит образы, чтоб выплеснуться снова?
Куда стремится Жизнь, как игла,
Нацеленная в бездну мирозданья?
Иль это код секретного заданья,
Или случайного события игра?
Вопросы эти риторично-общи,
А жизнь мелькает в ритме мотылька.
Так хочется познать суть стебелька,
Но Муза нервная всегда негромко ропщет
И кровь с экрана жирно в очи брызжет,
Смывая чей-то ржавый силуэт.
И факт стреляет, словно пистолет,
И современник мой так сух, как будто выжат.
И я пишу под вопли, визг и стоны
На свитке потревоженной души.
И шепчет кто-то тихо мне: "Пиши,
Чтобы стоять в углах*, где спят шпионы".
* библиотек