Вновь читая страницы себя
Свою книгу,чуть с грустью,листая
Над иллюстрациями замирая
Видя всё,где страдал,где любя
Где коряво написаны строки
Где абзацы в ажурных витках
Где неверно расставлены точки
Где замарано все ,в сердцах
Фолиант драгоценных порывов
Сборник глупых унылых поступков
Чуть надорванный,чуть опостылый
Всё же дорог,как друг безрассудный
Не стереть,и не вычеркнуть строки
Можно в печь...только слишком дорого
Над страницей чистой руки
Впереди есть ещё...много