***
Боль мою как фокусник из шляпы
Достает, к ногам швыряя март.
И тоска скребет звериной лапой,
И гадает на колоде карт.
Что ж, допив из горлышка бутылку,
В ночь швырну. И в даль реки поток,
Затопив мосты, дорог развилку,
Унесет с пустой бутылкой рок.
Не меняя красок и пейзажа,
На вершине гор чернеет снег,
Он о многом не тая расскажет
Не солгав, ведь он не человек.