Ах, Сентябрь - он Мастер, чудный стилист,
Парикмахер, портной - виртуоз!
Вплёл осинам в чёлки розовый лист,
Золотой - в шевелюры берез.
Паутинок прозрачных вуали,
На пустые поля щедро бросил,
Дождевые холодные капли,
Превратил в жемчужные россыпи.
Небу сшил голубой палантин,
Светлых, нежных, чистых оттенков.
Сам себе слуга, и сам господин,
Он - создатель прекрасных моментов.
День за днем проводит модный показ,
Где модель - своенравная Осень.
Бесподобна она без прикрас,
Но все новых нарядов просит.
Каждый час Осень облик меняет:
«Что за дрянь? Это мне не идёт!»
И Сентябрь, красоте угождая,
Снова красит, стрижет и вьет.
Шьет без устали новые платья,
Бижутерию к ним создает.
Осень в гневе: "Похожи как братья!"
Раз наденет, и в клочья порвёт.
Но капризы ее не долги,
Лишь суровый Ноябрь придёт,
И останется Осень голой,
Он до нитки ее оберёт.
«Где мой милый, мой нежный Сентябрь?
Возвращайся, меня ты прости!»
Не услышит красотку Мастер,
Нет его, разошлись их пути.