Ты жила на гитарных струнах,
В перечитанных толстых книгах,
Появлялась в тенях подлунных,
Исчезала в рассветных бликах.
Ты купалась в густых чернилах,
Выливающихся в тетради,
Ты творенья мои хвалила,
Что всегда было очень кстати.
Ты была маяком в тумане,
Излечившей меня пилюлей,
Оберегом в худом кармане,
Револьвера звенящей пулей…
А потом ты ушла – и точка.
И гитару мою сломала.
Нацарапав на деке строчку:
«Здесь меня было слишком мало».
________
07.2019