Мои лета - моё богатства,
Жизнь дана, чтоб с нею расставаться.
Среди живых, я труп живой,
Жизнью наполнений мертвец.
Во времени этом, как не свой,
Что ж поделать, душа моя творец.
Бродит моя голова, как на дрожжах,
В том мутном мглистом угаре.
Только морось трезвит на губах,
Сыграйте мне жизнь на гитаре.
Лишь прикасаюсь к прекрасному,
Что спасает тягость лет моих.
Как же мне быть несогласному,
Чужим волочится среди глухих ?
Как же быть всем нам в безвкусие?
Мы искусством, как чумой заражены.
Писать стихи, картины как безумие,
Как же быть, если другие искалечены ?