Чарльз Буковски
пропащая душа
что ж, они предостерегли меня что это случится.
звонит телефон.
здесь три телефона.
я беру тот, что в закутке для завтрака.
я человек с фабрик.
я тот кто спал на скамейках в парках.
я тот кто пытался покончить с собой но попытка не удалась.
я тот кто жил с дюжиной шлюх.
я тот кто побывал в дюжине вытрезвителей.
я тот кого обвиняли в изнасиловании
и в уклонении от призыва
когда это было не самым популярным занятием.
я поднимаю трубку: "да?"
"Чинаски?" - спрашивает он.
"да."
это редактор одного из ведущих журналов
нашей великой нации.
"слушайте, мы хотим чтоб вы написали для нас небольшой рассказ.
мы давно уже о вас ничего не слышали. чем вы
занимались?"
я откусываю часть тоста хорошо намазанного маслом, потом
говорю как можно лучше говорить с полным ртом.
"Роман, лошади, выпивка. да."
он отвечает: "что ж, пришлите нам что-нибудь поскорей,
идёт?"
я говорю: "да." опускаю телефон на рычаг.
теперь я должен придумать какую-нибудь фантастическую
бредятину чтобы сделать людей счастливыми.
мне это не нравится.
я открываю парочку банок кошачьего корма и кормлю котов.
их два.
один ест только тунца.
другой только говядину и сердечки.
вряд ли это фабричные кошки со скамейки в парке.
я смотрю на них, толстый и удовлетворённый.
они наклоняются над своими тарелками
и демонстрируют мне свои скучные задницы.
ну, б...дь, теперь я пойду на ипподром или
я могу сорвать за один рассказ тысячу баксов?
на шоссе я открываю люк крыши и мои писательские
затворы взрываются калифорнийским ветром со скоростью 65 миль в
час. я могу написать рассказ этим вечером, а пока я могу
посмотреть на шлюх в баре на ипподроме,
все они носят нынче юбки с разрезами,
с разрезами до бедра, некоторые из них носят трусики,
а лучшие - нет.
поворачиваю на бульвар Century, слушая Малера.
полагаю что из этой толпы я не самый худший.
сегодня я прочитал в газете о поп-звезде что
объявилась в Международной китобойной компании со своей гитарой
и вручённой петицией подписанной полумиллионом американцев
призывающих к прекращению китобойных промыслов. потом он спел
песню "Я хочу жить."
I.W.C. это похоже не впечатлило.
позже певец рассказал репортёру:
"я плавал с китами и они изумительно дружественные создания,
так же интересующиеся мной как я ими. я прибыл сюда как
человеческое создание что прославляет жизнь на планете и я
надеюсь поделиться своей жизнью и своими песнями
со всеми другими созданиями что живут и дышат."
я уже почти на ипподроме.
я останавливаюсь, иду к парковщику.
вся обслуга знает меня.
один из них протягивает мне счёт за парковку.
спрашивает: "как поживаешь, чемп?"
я хмыкаю, киваю ему, вылезаю,
шваркните меня по правому плечу просто так,
гляньте налево и
двигайте в клуб.
from: "Open All Night"
09.09.19
a lost soul
well, they warned me it would happen.
the phone rings.
I have just finished eating a grapefruit.
there are 3 telephones.
I pick up the one in the breakfast nook.
I am the man from the factories.
I am the one who slept on park benches.
I am the one who tried suicide and failed.
I am the one who lived with a dozen whores.
I am the one who has been in a dozen drunk tanks.
I am the one accused of rape
and the one accused of dodging the draft
when it was not the popular thing to do.
I pick up the phone: “yeh?”
“Chinaski?” he asks.
“yeh?”
it is the editor of one of the leading literary mags
of our great nation.
“listen, we want you to write us a short story.
we haven’t heard from you in a long time. what have
you been doing?”
I bite into a piece of well-buttered toast, then
talk as best as I can with my mouth full.
“novel, horses, drinking. yeh.”
he answers: “well, send us something soon, will
you?”
I say “yeh.” let the phone fall back into the cradle.
now I’ve got to dream up some bullshit
fantasy to make the people happy.
it doesn’t please me.
I open a couple of cans of cat food and feed the cats.
there are two of them.
one will only eat tuna.
the other just beef and hearts.
hardly park bench factory cats.
I look at them, fat and satisfied.
they bend over their dishes and show me their
dry bungholes.
well, shit, now will I go to the racetrack or
will I rip off a quick story for one grand?
on the freeway I open the sunroof and my writer’s
locks blow in the 65 mph Calif. wind.
I can write the story tonight, meanwhile I can
check the whores at the racetrack
bar, they are all wearing slit skirts now,
slit right to the hip, some wear panties, the best
do not.
wheeling down Century Blvd. listening to Mahler
I figure I’m not the worst of the crowd.
today I read in the newspaper about a pop star
who turned up at the
International Whaling Commission with his guitar and
presented a petition signed by a half-million Americans
calling for an end to whaling. then he sang a song titled,
“I Want to Live.”
the I.W.C. did not seem to be impressed.
later the singer told a reporter:
“I have swum with whales and they
are wonderful friendly creatures, as interested in me
as I am in them. I came here as a human being who
celebrates
life on this planet and I hope to share my life and my songs
with all other creatures that live and breathe.”
I am almost at the track.
I pull in, go to valet parking.
all the attendants know me.
one of them hands me my parking tab.
asks: “how ya doin’, champ?”
I grunt, give him a nod, climb out,
jerk my right shoulder just so,
glance to the left and
move off to the clubhouse.