Кружатся, кленовые листья,
У бабьего лета в бреду,
Ещё в винограде, нет истин,
Не сорваны, кисти в саду!
Но я почему-то, хмелею.
И в полночь, совсем не до сна,
Нет!Я не о прошлом, жалею.
О терпком, глоточке вина,
Роман был с тобою, неистов!
А может, так кажется мне,
Срывались и сыпались искры
Со струн, месяц плавал в окне…
Мы были уже на пределе, от песен,
Их страстный накал, сводил нас с ума,
Как мы пели! И ты, мне наполнил бокал,
Он так и остался, не выпит...
Твой голос плескался в огне,
Романсы Вертинского, пыткой…
«Когда Вы придёте ко мне»…