Ну наконец-то осень.
Депрессия, тоска, подушка мокрая от слёз, бутылка красного вина. Пару десятков носовых платков, стихов сорок страниц и, как ни странно, не хватает слов для описания твоих ресниц.
Пыльные полки, что для книг, разбросаные вещи, пустые пачки из-под сиг, беседы по ночам о вечном. Мелодия в ушах о чем-то грустном, простуда: насморк и бронхит, непокидающее чувство, что ты совсем один. Грязь на душе и на ботинках, сухие капли на штанах, дешёвый порошок, три килограмма стирки.
Осень, ЧТО. С. ТОБОЙ. НЕ. ТАК.?
Печаль в глазах, что отражает небо, обветренные руки, губы, тело, и если б осень петь умела,
Она бы выла и хрипела.
Гнилые мысли сквозь улыбку, горячий кофе, тёплый свитер, холодный плед, от лампы свет.
Мне просто
Нужен
Человек,
Осенняя аренда. Насовсем. Вовек.