Не пишется

Не пишется, не пишется, не пишется...
Полна душа больных, щемящих дум.
И колокольный звон повсюду слышится,
И водка заглушает жизни шум.

Ах, как же мне хотелось бы повеситься,
И призраком блестеть в оконной раме,
И, ладаном кадя, лампадкой свеситься
Под ликом в темном православном храме.

В гроб упадя звенящими костями,
Там и лежать в сырой, святой земле...
И чтоб серебряными дождь слезами
Проплакал бы всю душу обо мне.