Я болен немыслимо, страшно и жутко…
Не в силах всю боль в своём сердце унять.
Быть может, подскажите. Есть ведь минутка?
Поймите, поэту привычно страдать…
Но это… Я болен. Как грустно и жалко…
Нет, нет… Погодите. Я всё объясню!
Бегу как собака за брошенной палкой!
Ни вас, ни себя… Никого не виню…
Я знаю. У всех… Ведь бывало такое,
Что очень желаешь того, чего нет?
Так вот… Всё что есть на земле этой злое
Плюс это… И так уже множество лет.
Или когда… Ну в горячее сердце…
Хотя,.. На вас глядя,.. Чтоб в горло и грудь,
Закрыв на ключ старую, ветхую дверцу,
Взять нож, со всей силою, быстро воткнуть!..
Что в этом смешного? Мне хочется плакать…
Сбежать, улизнуть и под поезд попасть…
Мне больно… Дождливо… В душе моей слякоть…
Взобравшись на скалы, легко с них упасть…
О чём говорю я ? О рифмах конечно!
Всё лезут и лезут… Во сне… Наяву…
Смеяться над этим нелепо и грешно.
Когда же не лезут? Сам плоть свою рву…
Я болен… Поймите… Я болен поэтом…
Прошу, помогите… Не в силах страдать.
И вся эта боль… И зимою… И летом…
Опять! Помогите! Прогнать вон! Прогнать!