Напишу тебе, любимая, сонет...
Мой осенний, самый первый и... пропащий;
Пусть хранит любви пылающий рассвет
Сердце безответностью щемящей.
Пусть твоё когда-то ледяное "Нет!"
Проникает в душу, точно меч разящий.
Пусть к ногам твоим падёт в стихах ответ,
Словно лист кленовый, медленно парящий.
Я совсем, совсем не тот, что был вчера.
Не страдающий юнец, всегда печальный.
Не тоскую, коротая вечера,
Не ругаю шторм в душе девятибальный.
Просто понял я: любовь – игра,
Как и твой ответ тогда... финальный.
А. Н. Пушкарь