Свет сквозьоблачный,
умеренно поздний,
Слоем матовым кроет кожу.
Мое тело цвета плавленой бронзы.
В отраженьи я безумно похожа
На статую,
которую мастер
Лепил, взбудораженный чувством
Восторга.
Сейчас я отчасти
Сама есть кусочек
искусства.
Цвета так мягкИ и насыщенны
В этой комнате,
обрызженной златом.
Все стало прекрасно -возвышенным:
И стакан мой с бордовым ядом,
И листов недописанных кипы,
Пара монет
десятитеньговых,
Отпечатки, что к стеклам прилипли,
От пальцев наших,
друг другу новых.
Я взглядом впиваюсь в оттенки,
И в тени,
и новыми красками
Окрасило от окон до стенки
Мой мир
обветшалый, потасканный.
Где лучшие художники мира?
Где фотографы и поэты
сейчас?
Запечатлите, сфотографируйте
На объектива выпуклый глаз,
Разберите на рисунки, лифлеты,
На кубики стихотворений.
Не дайте исчезнуть! Ведь в этом
Часть вашего предназначения.
А чем восхищался, скажем,
Мой предок времен мезолита?
Волос своих черной сажей,
Степью, лучами залитой?
Хотел бы оставить он нам незабытым
Прозрение доли момента.
Но кроме угля
да камня разбитого
Точней не нашлось инструмента.
***
Темнеет.
Зажглись фонари
Вдогонку за первыми звёздами.
Рассыпался изнутри
Тот образ, мгновением созданный.
Я снова девчонка невзрачная,
И комната хламом завалена.
Все стало до боли прозрачным,
И даже немного печально мне,
Что не передать это вИденье
Холстом ли, стихом, фотографией.
И все, что я только что видела -
Лишь прочерк в моей биографии.
***
Помнишь, ты спросил пару лет назад:
Для чего человеку искусство?
Теперь поняла, что могла я сказать:
Затем, чтобы нам расчехлять глаза
И сердце, забитое мусором.
150518