Пересушенная осень
сохнет деревом от листьев,
головой моей от мыслей,
ватных мыслей ни о чем.
Все одно - привет-приветик,
тьмы абстракций и конкретик
сгрудит осень под беретик,
недоцененный лайчьем.
Все пройдет, и это тоже.
Хоть и вянет, и желтеет,
лист иной как шик-мадера
на лету заворожит.
Все мое, и это тоже,
лишь когда вопьется стужа,
безнадежинку тщеславья
ворох листьев обнажит.