Птица-душа, да куда ж ты летишь вслед за зарёю?
Песнями грустными полнится тишь, и над Землёю
Ветры-Стрибожичи носят печаль в крыльях могучих.
Заволокли синеокую даль чёрные тучи.
Остров листвою цветной замело, к осени дело.
Всё, что когда-то так пышно цвело, вдруг облетело.
Прежде нам гусли и звон родников сердце ласкали.
Волны в объятиях скальных оков - сумрачней стали.
Много ночей мы с тобою без сна прожили вместе,
Но почему же теперь не слышна новая песня?
Горьким молчанием полнится тишь. Молвлю устало:
Птица-душа, да куда ж ты летишь?
Утро настало.
***
Бью себя по рукам. Тем, что тянутся снова и снова
Безответно и глупо нести свой ненужный огонь
В сердце грозной Зимы. Одиночество – силы основа,
Отойди от меня, не смотри, не пытайся, не тронь!
Мне уже всё равно, что для нас приготовили Боги.
Видишь: прошлого нет, и грядущее скрыто во мгле.
И я просто живу. Я дышу и иду по дороге,
И сажаю цветы на оттаявшей, чёрной Земле.
А Весна, как всегда, вдруг пришла вне событий и сроков,
У неё и без нас столько важных и ласковых дел.
Улыбаюсь всему, не давая ни клятв, ни зароков,
И молчу о привычной печали. Как ты и хотел.
***
На руках - только пыль, хрупких листьев осенних прах.
А далёкая быль растворяется в детских снах,
И грядущего нет - всё в тумане, в седой росе.
И ты гасишь свой свет, и бредёшь в темноте, как все.
Снова Осень права: не сиди у чужих костров.
Как кинжалы, слова в пересвисте лихих ветров:
На огонь не гляди, не сбегай ни в кабак, ни в храм,
А вcтавай и иди, делай то, что ты можешь сам.
Повороты дорог, на ладонях чуднОй узор.
Ты отдал всё, что мог, остальное - обычный вздор.
И ни к месту печаль, ничего не проходит зря.
Улыбается даль: там, где пряжу прядёт Заря,
Ты в обнимку с мечтой достигаешь своих небес,
И пьянит красотой под крылом богатырский лес.
Днём и ночью свети, открывая за дверью дверь.
Осень дарит пути, только снова в себя поверь.
***
Наивная душа, ты солнцу веришь зря,
Ему средь облаков давно никто не нужен.
Не доверяй теплу в начале сентября,
А запасай дрова и улыбайся стуже.
Недвижима стоишь, опять оставив путь,
Томишься без причин в ловушке ожиданья.
Ты в этой немоте теряешь смысл и суть,
Отдав свои дары не стоящим вниманья.
Зима придёт не в срок, но будет холодна,
И не протопишь печь нелепыми стихами.
Траяновой тропой идёшь совсем одна,
Тебе и сберегать от вихрей снежных пламя.
***
Убиваешь стихи, отрекаясь от собственных чувств,
Словно хочешь сказать запоздалое, горькое: «нет»,
Забывая о том, что главнее всех прочих искусств –
Быть собою всегда, признавая и тени, и свет.
Облечённою в ритм быстрой мыслью Творящий миры,
На тропе бытия в виде слов Оставляющий след,
Не ведись на уловки придуманной кем-то игры,
И без них – полной мерой отведать и счастья, и бед
Суждено. Потому - проживай себя в каждой строке,
То твоё – что в любовь переплавит сердечная печь.
Если ноша своя - не согнёт. И пойдёшь налегке,
Слушать музыку ветра и леса негромкую речь.
***
Всё ерунда, не хмурься по неважному,
Не стоит мир делить напополам.
На всякий шаг даются силы каждому.
С любой бедой умей справляться сам.
Кого б ни ждал дождливым этим вечером,
Он не придёт и не подаст руки.
Чуть погрустишь, а всё же - делать нечего -
Ещё сильнее станешь вопреки.