Нет подходящего выбора
Перед забралами урн.
Деспот до чёрного выбела
Пепла сигары минул.
И не пойду на участок,
Мне до него тыща вёрст.
Синее небо, как счастье.
Медового поля овёс
За все горизонты струится.
Ждут рыболовы путин.
Засели враждебные лица
С думкой на нашем пути.