Прости, дружок, проходит лето,
Тебя взрастил я на корню,
Ты стала жертвою поэта,
За красоту и вкус люблю.
Ты торгашам рекламу даришь,
А покупателю салат,
И под ножом ты ныть не станешь,
Свой не увидишь и закат.
И лишь в пустующей тарелке
Остался в памяти твой след,
Тебя порезали так мелко,
Что не оставили в обед.