Мои друзья, я был у вас весной,
Меня тогда признали вы поэтом.
А ведь поэт – особенный связной
Между зимой, наверное, и летом.
И это знать кому уж, как не вам:
Вы сами объясняетесь стихами
И цену точно знаете словам,
Поскольку вы давно поэты сами.
Поэт душой живёт в своих стихах,
Не создаёт рифмованную повесть.
Когда все помешались на деньгах,
Поэт сегодня – Ум, и Честь, и Совесть!
Убереги, Господь, от простоты
И утоли напрасные печали!
«Служенье муз не терпит суеты»,
И ни к чему сомнительные дали…
Но жизнь не описать одной строкой.
Все времена насыщены томленьем.
В зиме есть изнурительный покой,
А лето отличается движеньем.
Люблю берёзы русские в снегу,
Но вид зимы всегда суров и грозен.
Вот снова я – на Сеймском берегу
И на подходе – Пушкинская осень.