Тысячи лучей, проходящих сквозь пальцы,
В локонах страстных ты видишь лишь нежность.
Кости ломаются, есть ли в них кальций?
Есть изумруды... в груди пустота, и это ль не бедность?
Слушай стихи, упивайся поэзией,
Пальцами клавиш касайся так робко...
Что есть чувствительность? Губы в гортензии?
Это ль ни бедность, когда обещания быть суждено лишь короткими?
Что ты кричишь, обращаясь к молчанию,
Пятый час ночи смотря в потолок,
У кого просишь ты, в слезах, на коленях, прощения,
Наивно летящий на свет мотылёк?
Крылья сожжённые, пламя лампадки,
Попытки ожить, гуляя по полю из мин.
Это ль ни бедность, когда бесконечные прятки,
В которых все твои бесы один на один...