А.Липницкой
Нагая ангела фигурка
беззвучно спрыгнула с холста.
Вдоль улиц, ухающих гулко,
пошла, по ангельски чиста,
на свет, мерцающий в тумане,
ища потерянный свой след
в обычной человечьей драме
среди неверностей и бед.
И вдруг ей путь пресёк - крылатый
знакомый запах, как обвал,
того, кто на холсте распятый,
её когда-то рисовал.
Став неба ангельской частицей,
она отправилась в полёт
за море, где продрогшей птицей
жил, в забытьи художник тот.
И он, очнувшись от печали
увидел на холсте вдали
не тьму, а ангела с очами
земными, полными любви.