В который раз. В никуда пути. Разложились на множители.
Осень. Пар утюга. Дым от печи частных секторов.
Спящую любовь с утра будильником тревожить ли?
Куда важнее смыслы отношений рыночных и завоёванных портов.
Размытый мир. Слезами стёрт. Сниму очки, но не теряю контура.
От холода осенних дней я в голосе любимом утону.
Я девочка, что не читает вечерами Поттера.
Лишь перемирия, договора, идущие сквозь всю эту войну.
Не подключённый принтер не печатал мыслями пурпурными.
И пусть. Я не бросаюсь просто так словами в пустоту.
И если я сказала, сокращу пространство необдуманно,
То обязательно причины вновь для этого найду.
Потеряна во взгляде, непривычно свежем чувствами.
Тянет уже давно к культурной аккуратности во всём.
Я в платье облако. Унылый март. Я человек искусства.
Я выплакала слишком много, чтобы стать дождём.
В который раз. Осколком лета неудачного. Размеренно
В падении свободном попаду в архив.
Без двадцати одиннадцать. Замёрзшая. Растерянная.
Под нервным вздохом не укроется пропажа рифм.
А своё сердце отдала уже на веки реформаторам.
Под стружкой инноваций лучше задохнуться, чем в слезах.
И зрительный контакт в минуту-две — рождение метафоры.
Я что-то тёплое сумела отыскать в этих прекрасных льдах.
10.09.19