С высоты своего, как миф пьедестала,
Вы твёрдо сказали, что я не поэт,
Что мало во мне ещё чувства накала,
Что чужд мне ещё поэтический свет.
И зачем повторять эту истину дважды,
Так как рифмы страдают мои и слог,
Что если и стала писать я однажды,
То повод был явно от жизни далёк.
Что мне не стоит играть со словами,
Ведь это, конечно, не есть мой конёк,
Что лучше другими заняться делами,
А это всё будет как горький урок.
Как Вы красовались, охваченный властью,
Как были противны в своём естестве.
Свалились на голову Вы, как ненастье,
Как будто торнадо ворвались ко мне.
И тут-то будильник затренькал под ухом,
Кошмарный мой сон растворяется вспять,
Я в счастье подумала – сонные муки,
Меня вдохновляют лишь дальше писать.