Все мысли мои о грустном.
Июль заморочил сны
Дождливым своим искусством,
Недели его длинны.
Придумал он в ритме рваном
Куплеты свои писать,
Чтоб снова зарос бурьяном
Мой тихий, уютный сад.
Промокли цветы и травы,
Уныла пора галош,
По скользкой тропинке к храму
Сегодня с трудом пройдёшь.
Топлю неизменно печку,
Опять достаю блокнот.
И прячется каждый вечер
Под пледом мой старый кот.