в глуши под Малоярославцем
не замолкают птичьи трели.
волнуется лесное море,
укрыв сокровища на дне.
природа выбирает пяльцы
и вышивает акварелью
багряные свои узоры
на пожелтевшем полотне.
там в бронзовых лучах заката
на малахитовой аллее
затягивают раны ели
густой янтарною смолой.
рябина пламенем объята,
снимает гордо ожерелье,
прощается она на время
со своей прежней красотой.
там буйство астр и маргариток,
и золотое разнотравье
сияет радужно в кармане
букетом, точно монпансье,
и тускло светятся софиты
там на небесном покрывале
и семимильными шагами
ступают тихо по росе.
кружатся листья в сонном танце,
прощаясь с уходящим летом.
а по ночам ложится иней,
как первый осени каприз.
в глуши под Малоярославцем
ты понимаешь, как нелепо
и как ничтожно всё, что было
тобой увидено за жизнь.