Всегда, ты метила в графини –
Фамилий «…енских», или «…инских»,
Куда не просто… лицам синим
И очень слабеньким на киску…
Комяцкий образ в злато вставить… --
Да, кто ж, из них…, горазд на это?
Лишь только мне – тебя прославить
В простых, но правильных куплетах.
Немножко правды с пудом соли,
Чуть-чуть вранья со вкусом перца….
Я был тобой, когда-то, болен
До глубины Большого Сердца.
Я был тобой, когда-то, создан… --
Воспеть тебя в амурных строчках,
Глотать тебя, как горный воздух
И днём, и очень тихой ночью…
Но, ты глуха – я это знаю.
Я это знал от первой строчки…,
Но, где-то, верилось – бывает
Любовь, которой не пророчат….
Какую, не считают в числах,
Не выбирают в ликах, в тропках.
Она была во мне…. Почила
В неадрес строчечной растопкой.
А ты стремись, стремись в графини –
Фамилий «…енских», или «…инских»,
И пусть не светит лицам синим… --
Оно пройдёт, завянет киска…