Стоял на лестнице у РАМТа, на углу,
Огни зажглись внезапно.
"От этого великолепия я думал, что умру",-
Он думал, что умрёт, и он пошёл обратно.
Его Москва - радушная и злая,
Он мыслил и не понимал,-
"Она какая?"
Богатая ли, бедная ли, вводит в грусть?
Наряжена, раздета ли? Азартна,
Играет, веселит, спесивит - пусть.
Он был в неё влюблён, и ладно.
Она давала больше, чем брала -
Хотела благодетельной казаться,
И он не мог ни взять, ни отказаться -
Она его. Она его была!
Он мучался, ей всё сходило с рук.
Она-любима. Только оставляла
Переисполненность возможностей терзающий испуг.
Ей было мало. Мало...мало...мало.
Он шёл по Театральной площади,
Она сверкала.