Смертный утренний холод сковал предрассветный барак,
Ну какие, к собачьим чертям, в лагерях батареи?
Я был горный рабочий, и вдруг для народа стал враг,
И замёрзшие пальцы свои я дыханием грею.
За дощатой стеной, словно ведьма, седая метель,
И ей вторят овчарки в таких же дощатых загонах,
И на нарах промёрзших с уютным названьем "постель"
Спят тревожно зэка в обнесённых колючкою зонах.
Беспросветная, чёрная, злая, метельная ночь -
Для тюремных наколок готовая краска из сажи.
И бежать - да куда? И ни жить здесь, ни сдохнуть невмочь,
Только память о прошлом тюремной тоской душу мажет.
Ничего здесь не стоят ни жизнь, ни тем более смерть,
И охрана пропитая тоже как будто на сроке!
Помяните меня, если выпадет здесь умереть...
Помяните, прошу! Пусть порукою вам эти строки...