Иду за ней в грядущие века,
Куда-то вдаль, туда, где позолота
Берёз и ив бескрайнего болота,
Плывут, плывут по небу облака.
И там во тьме, теряя красоту,
Уже клубов багровыми дымами,
Как в горькой той художественной драме,
Из синевы уходят в пустоту.
Где слившись с мглой колючей тростника
И камышовых зарослей трясины,
Дрожа листвою тоненькой осины,
Ложатся тиной в длани родника.
Вот так и я, как эти облака,
Несусь вперёд, отсчитывая миги,
В конце, где тлен, да трёпаные книги
В чужих, увы, несобственных руках.