Не завидуй осенью осине,
горьким словом ты её не трожь.
Прочь уходят жизненные силы,
бьёт её неведомая дрожь
за весну, распахнутую щедро,
летние шальные вечера,
за деньки без холода и ветра,
счёт которым кончился вчера.
Душу криком рвут в остывшей сини
сбившиеся стаями грачи.
Может, потому и на осине
каждый листик высохший кричит?
Мне б помочь и тоже крикнуть что-то
о весне, но вспомнив про грехи,
я молчу... И видно, оттого-то
в тишине рождаются стихи.