Поэт охрип. Его слова
слогами застревают в глотке.
Зане последняя глава
легла на стол для доработки.
В наследстве тысяча стихов
и несколько страничек прозы,
сто тысяч глупостей, грехов
и личностной метаморфозы.
Кем был, что делал и кем стал -
дарю за так для кривотолка.
Не обессилел, но устал:
не смог теляти скушать волка.
Любил вино, подружек, жизнь
и было море мне усладой.
«Хоть денег нет, но ты держись» -
был мой девиз (украли гады!)
Я жизнь любил. Она меня
любила тоже - но немного.
Во тьме ночной и в свете дня
тянулась длинная дорога
через леса, через моря,
чрез бурелом видений полный.
Я глупости порол зазря
и понапрасну делал волны
по шейку вляпавшись в дерьмо.
И мне мой друг шептал культурно:
«Дружок, дерьмо не эскимо,
в говне не поступают бурно».
Что было – всё (почти) ушло.
В душе утихли штормы-бури.
«Положь, Харон, своё весло!
Ещё не время. Перекурим».
11 сентября 2019