О том мы пишем, то что знаем,
Но ведь всю жизнь нам не узнать.
Читаем мы и понимаем,
Что не дано нам всё принять...
Кому стихи, кому-то проза,
Пусть кто-то жизнью дорожит.
Нужна кому-то только роза
И он в душе её хранит...
Нас мало тех, кто любит...
И в расстоянии любимы.
И мы не ангелы, не судим,
Грешны мы в чём-то, не святые...
(экс)
А.Г.