Все мы писатели своей чудесной жизни,
Пусть даже пишем мы ее не на тетрадь,
Не применяем перья и чернила,
Но пишем каждый день, как и всю жизнь подряд.
Страниц ее, нам не отредактировать,
Пишем все сразу и на чистовик,
И как бы не была полна жизнь многих трудностей,
Но пишем не трагедию, а сказку пишем мы.
Быть может многие со-мной не согласятся,
Но по-другому я представить не могу,
Так как и в сказках много трудностей, опасностей,
Встречаются героям к счастью своему.
Но их читая, мы считаем, это вымыслом,
Однако вымысел, иль нет, как нам то знать,
Ведь сказки все передавались устно,
Лишь много позже стали их публиковать.
В них много общего есть, как и много разного,
Их содержание захватывает нас,
Но сказки все, одно объединяет,
Нет ни в одной из них несчастного конца.
Также и нам дается каждому шанс к счастью,
Но окончание же пишем сами в ней,
Чудесной сказки не имеющей названия,
Там наша жизнь, но нет читателей у ней.