Я был настроен против всего и против всех. Я не хотел видеть людей вокруг себя. Такая неприязнь не была следствием какой-то сильной изнуряющей тревоги; а была просто зрелым признанием моей собственной психологической ранимости и отсутствия качеств, необходимых для поддержания с кем-то дружеских отношений. Одиночество загрязнило мою кровь хуже любого наркотика и теперь я лишь пытаюсь затушить его действие дымом. Отныне в моем воображении только тьма. Пьяная, глухая тьма. Мы стали убийцами. А ты все еще думаешь, что мы прекрасны? Гордые лилии посреди пылающего болота... Ты глуп. Мир – не болото, мир чудесен.
Порой просто надобно уйти... Начать шляться по улицам, забивая боль ненужным чужим шумом. Забросить это одиночество в глухую больницу или дикий парк, на берег заросших тиной прудов, где тают лишь отражения силуэтов черных птиц, а свинцовое небо смотрится в темно-зеленые зеркала воды.... или в мои глаза.....
Ты всё еще ищешь. Упрямец. Нельзя найти то, чего нет, - это можно только придумать. Это там, в темном углу. На тридцать третей странице вчерашней газеты. В тюбике не выдавленной пасты. Ты считаешь, что его можно найти в наушниках. Но там ты не одинок. Ты просто прячешься. Бежишь от мира, надеясь, что заткнув уши, закрыв глаза ты выберешься на волю. А мне пусто. Пусто от напыщенной значимости и гулких ударов в ушах. Мир чудесен, а ты в отдельности от него – убийца, как и я, как и любой другой, кто ограждается от него. Уединение прекрасно, одиночество – нет. Я бежал от него, хоть оно и гналось за мной. Оно ушло только тогда, когда я остановился.
Я ненавижу себя за это чёртову тоску.
Одиночество, что является моим единственным спасением.... Не скажу, что я полюбил его, просто принял. В конец концов не такой уж плохой источник вдохновения. И всегда знаешь, что кто-то ждёт тебя вечером дома, пусть даже этот кто-то - тень твоей боли. Одиночество прекрасно, оно позволяет никому не принадлежать. Оно стало моим единственным верным другом. Миром, в который можно сбежать. Но миром, который является самой страшной тюрьмой. Наше сознание - тюрьма. Мы сами погубим себя. Своими мыслями, догадками, своей верой....
И я, и ты мы ведь не стали сильнее. Мы просто стали грубее, но силы нам от этого не прибавилось.