Танцует пламенем свеча
От дуновений ветерка,
Не угасима среди ночи,
А впрочем...
И мгновенья строчит
Рифмуя скудные слова,
Пером цепляя облака
Над крышами седых домов
Уже уснувших городов.
Пока не рвётся мысли нить
И теплится в продлении жизнь,
И дрожь руки унять не в силах,
До судорог, до рези в жилах,
До точки в бездне многоточий,
В которых ум ещё клокочет,
Уйдя за грань немого завтра...
Возникшего средь тьмы, внезапно
Видением, а может сном,
Которым, сидя за столом,
Пленён и одухотворён!
Но осознав, что это сон
И грёз чудная чехарда
Так неестественно ясна...
И обречённости полна...
Хмельна до одури, дурна
И этой скверностью прекрасна!
Хоть может для других - ужасна
И неприемлема в высоком
Души изрезанной полётом...
Всё по другому, всё не так.
Непреднамеренный пустяк
Меняет пламя и свечу,
И почерк пляшет на ветру,
И скачут чувства, и тоска
Проникнет в строки сквозь слова...
А где-то там, меж строк и слов,
Пишет поэт поэму снов.
11.09.19.