Она была куклой тряпичной,
Сшитой из старых, потертых тканей.
И нет, ее не считали больной, неприличной,
Всем было легко поладить с ней.
Так мило слажена она,
Но мертвые глядят глаза.
В них нету счастья, только боль.
И коль прикажешь ей –
Она останется с тобой.
Не потому, что хочет,
А потому, что дан приказ..
И это – ее вечное проклятье,
Ужасный автора наказ.
Она... И впрямь была умна,
Однако, свою честь отстоять не могла.
Такая ей была дана создателем судьба.
Но пользовался ей только дурак,
Она была куклой, всегда есть друзья,
Но всегда одинока,
Конец октября, пустая дорога.
Ту куклу убили прошлой зимой –
Огонь полыхнул в декабре.
Никто не знал, как она умирала,
Все видели только, как ткань догорала,
На окрапленной кровью заре.
Она была куклой.
Ей не было больно,
Она была куклой,
Ей было спокойно...