Как-то ночью закралась мне в голову мысль.
Что если мы - лишь боль бремени
И категория непостоянства?
Мои гордость и правильность катятся вниз.
И уход на покой - вопрос времени,
А для экс-дружка - вопрос бегства от пьянства.
Мы смешные. Несемся сквозь боль и не жалеем времени.
Я потрачу еще две минуты, чтоб написать
Это слабое стихотворение.
Я хотела писать, чтобы творить мир абсурдного множества
Из сказочных линий сюжета.
Я хотела создать из пустого ничтожества
Героя, о котором напишут в газетах.
Мой герой еще жив, но в реальности, а не на страницах
Романа унылого и беспросветного.
Какое счастье, что я не писатель! Не пью бурбон за границей,
Во Франции или Геромании, не имею мужа конкретного
И компетентного.
Да и газеты давно как не в моде,
Ровно как быть одетой не по погоде.
Какой стыд, какой стыд!
Не мечтаю о браке и принцах
На Мерседесе, а может быть Бэнтли.
Может быть, женщиной я родилась понапрасну?
Раз не пристало в глазах мамы, дяди и всех Патриарших прудов
Быть богиней прекрасной?
Богине предложат сто тысяч за ночь, ну а я до утра танцевать
На Столешке и в Бресте.
И катитесь вы к чертовой мартери с этой наскучившей песней!