На воле, за гранью этого мира,
Увидел в бредовом сне своём
Место, где играет ещё его лира
И все мы дружно песни поём.
Но сон бредовый закончился
И он стоит над пропастью опять,
Прокручивая в мыслях своё творчество,
Истинно желая повернуть время вспять.
Но поздно, тронулся умом
Герой моих ночных рассказов.
Прошлое светлое видит во всём,
Избегая правды и жизни - заразы.
Он больше не чувствует времени
И теряется, увидев стадо людей.
На душе его клеймо того бремени,
Что оставило его без ума и идей.
Теперь главенствует безумство,
Где ране рассудок его ясный был.
В сознании с недавних пор пусто,
Но ведь он сам в себе ум убил.
И хочет снова впасть в бредовый сон,
Чтоб не решать уже своих проблем,
И хочет вечно во сне бредить он,
Избежав всех реальных дилемм.
В груди его одна осталась мечта -
Не увидеть боле весны или лета,
Пройти там, где невозврата черта,
Прислонив к виску металл пистолета.