Мы повторяем временами,
Одни и те же имена.
Одни и те же фонограммы,
Ну и наверное слова.
Как будто нас заворожили,
И выйти вовсе не дают.
К себе их ближе подпустили,
Свой нарушая вновь уют.
И не задумывались вовсе,
Что будем мы повержены.
Окажемся мы на допросе,
Своей той ведомой судьбы.
Так почему, так получилось,
Что были вдруг поглощены.
Тем, что однако не свершилось,
В нашем осознанном бытии.
И не дают вовсе покоя,
Те же слова и имена.
Есть ощущение такое,
Будто пытают иногда.
Своим тем самым постоянством,
И монотонностью своей.
А под покровом совершенства,
Вносят сумятицу в жизни сей.
Запрограммированы будто,
Иной раз снятся по ночам.
Стремятся видимо к чему-то,
Чтоб было неспокойно нам.
На некой видимо пластинке,
Они действительно слышны.
Ну и пожалуй без заминки,
В нас ненароком внедрены.
Быть их услышать не желаем,
И так надоедают нам.
Некие движения совершаем,
Своим согласно временам.
Которые не свойственными бывают,
Ну и наверное ни к чему,
Уверенность лишь прибавляют,
Согласно зову своему.
Иной раз даже отвлекают,
От монотонности опять.
И видимо предполагают,
Сей круг и вовсе разорвать.
Дабы опять не очутится,
В пространстве том наверняка.
Ну а скорее оказаться,
Где мы желанны иногда.
Пытаемся забыть порою,
Сии повторяющиеся имена.
Дыбы вновь совладать собою,
Не вспоминать их никогда.
А вспомнить те. что так волнуют,
И возвышают без конца.
И близостью располагают,
Пока что теплится душа.