Когда ночной порой не спится,
Волнует странная луна,
Раскроешь Пушкина страницы,
Где каждая чудес полна
И вспомнишь детские забавы
И давней юности любовь.
Ах, Пушкин, как связал лукаво
В свои поэмы свитки строф.
Но что за прелесть эти сказки,
И что за чудо русский слог.
Здесь фейерверки дивных красок
И даль неведомых дорог.
Вот царь Гвидон, корабль в море,
И коршун вьётся над волной.
Царевна – лебедь стонет в горе,
Здесь витязь с верною стрелой.
Там Пётр первый в страшной гневе
На шведов направляет перст.
Тьмутаракань, Таврида, Север…
Здесь русский дух, здесь русский крест.
Когда поэт в уединение,
Все думы в сумрачной тиши
О судьбах новых поколений,
О чести, долге - боль души…
Но будет Болдинская осень,
Стихи прольются словно синь.
Как хорошо, средь вечных сосен,
Он здесь родился, на Руси,
И колыбель качало лето.
Вот куст сирени у крыльца.
И много песен русских спето
Здесь для грядущего певца.
Не заросла тропа к поэту,
Над памятью не властен тлен.
Мы снова к Пушкину с букетом
Нам славной Лиры сладок плен.