Накопилось, девки, нету мочи,
словно сажа, жизнь моя «бела».
В общем, дура-дура я, короче,
за поэтом замужем была.
Музой величал меня, но скоро,
стал в кровати путать имена,
напивался в усмерть, будто с горя,
что не те сегодня времена.
Обходите, женщины, поэтов
стороной, коль ищете уют:
мечутся они по белу свету,
никому покоя не дают.
Всё чего-то ищут, ищут, ищут,
мол, душа у них обнажена.
Любят всех на свете, стрекозлищи,
но мешает им любить жена.
Жизнь моя наладится, похоже,
двое добиваются руки:
автослесарь и сантехник Гоша –
есть ещё на свете мужики.
В общем, вы всё поняли, подруги,
все поэты – муторный народ.
…Девушки! Берите ноги в руки,
если кто-то музой обзовёт.