Пыльных полок оставив след,как отписки твои слова.
Время.Август качает мёд,чтобы осени сдать права.
Запах спелых плодов и трав.За туманами тишина,
Ненаписанных нами глав.В этом августе я одна.
Птица,осени покорясь,редким криком тревожит лес.
Стихла лета былая страсть-дождь и солнце наперевес.
Кое-где пожелтевший лист грустно падает на траву-
Будто письма,теряя текст,на растопку души идут.
Красным соком рябины гроздь,наливаясь горит огнём...
Что поделаешь!Судьбы врозь Повстречаются с сентябрём.