Поэт сидит, стихи чеканит.
Вот, кажется, удачный стих…
Не знает он, что в Лету канет
Забвенья, как и сонм других.
Всех нас проглотит речка Лета.
Не в силах Слава всех вместить.
За не величие поэта
Она готова жёстко мстить.
Не звук пустой, ведь, для поэта,-
Людскую оседлать молву.
И станет даром счастье это
Тем, кто остался на плаву!
Мы, всё ж, колдуем не напрасно,
Хоть и, порой, не без греха…
Великолепна и прекрасна
Чеканка нашего стиха!
Мы – мастера, мы – стиходельцы.
Вам оценить наш скромный труд.
Про всё, что сделали умельцы, -
Пусть в пересудах «перетрут»!