Я строю зАмок из песка,
Песок меж пальцами струится,
И на душе печаль, тоска,
Ночами тёмными не спится.
Хочу я в зАмке новом жить,
И зАмок свой хочу построить,
И чтобы вновь её любить,
На дружбу с ней себя настроить.
Но, а она - опять ушла!
Опять на Вегу улетела,
И жизнь моя стала пОшла,
Ей до меня совсем нет дела.
Её я крылышки люблю!
Коль прилетает, нежно глажу,
Дать рифму мне, её молю,
Чтоб сочинять. Потом улажу,
Все тонкости печатных строк,
Где запятую мне поставить,
Она: - «Не выучил урок»!
Прошу тебя, меня оставить!
И превратившись в стрекозу,
Иль в бабочку, что, «синеглазки»,
Мне строит рожки. Увезу,
Её принцессою из сказки.
А Лира шепчет с высоты:
-Я вся твоя! Ты мной владеешь,
И не ищи ты пустоты,
От пустоты только тупеешь.
Пиши стихи. Они нужны!
Поэзия – всегда прекрасна!
Стихи для общества – важны!
А остальное всё – продажно!
Уже на Марсе я торчу,
На Веге снова стало скучно,
Коль позовёшь, то прилечу,
Отдам тебе все рифмы, кучно.
Целый мешок. Большой пакет.
Таскать с собою, надоело,
А ты пиши стихи, Поэт!
Строить дворцы – пустое дело!
Сломал я зАмок из песка,
По берегу песок рассыпал,
Пропали: грусть моя, тоска,
Из космоса я будто выпал.
О Лире стал стишок писать,
О той, что надо мной смеётся,
Припрётся стану обнимать,
Но только, Лира, не даётся.
* * *
На Проза. ру публикуется 11-я книга
моего романа о любви Жизнь поэта.