У здешних птиц какой-то странный крик,
И эхо сдавленное тоже странно
Среди стволов, обмотанных туманом,
В оврагах этих тихих и сырых.
У здешних ив какой-то странный вид,
Они согнулись, приникая к травам,
Так, что уже не рассмотреть, где главы
У сгорбившихся в ужасе ракит.
Как пепел, листья падают, и слух,
Хотя у ног нападал целый ворох,
Бессилен уловить их смертный шорох,
Как будто в мире выключили звук.
Пятнает красным раненый восход
Бетонные тела мемориала,
И равнодушно, как тогда вставало,
Светило над оврагами встает.