Твой век, переплетённый тесно мной
Руками, фразами и частой горькой болью,
Как птица вниз летит к себе домой
В гнездо к птенцам, к вечернему застолью.
И эхом свист, и брови впополам,
И удивленье разочарованьем,
Я, если б мог, всю молодость отдал,
Но мне в ответ лишь шумное дыханье.
Я, если б мог, разгладил бы рукой
Морщинок сеть и паутину тленья,
Но кто, скажи, я Господу такой,
И кто, скажи, мне б даровал уменье?
Твой век, который очень многим мой,
Настолько мой, что сам порой теряюсь,
Как сверить с тем, каким бы был другой?
И был бы он? Я этого не знаю.