Усталые тянут к югу
Станицы пролётных птиц.
Всё реже пишу я другу
О нежности без границ.
А сердце болит, как рана,
И стынет от мысли кровь,
Что там над степным курганом
Моя пронеслась любовь.
Срываясь с деревьев, листья
Летят золотым дождём.
Горят на рябине кисти
Прощальным живым огнём.
И всё же люблю я осень,
Печали её и боль.
Коль радости сердце просит,
Жива ещё в нём любовь.
И с этой щемящей болью
Уйду я от вас, друзья.
Что было когда-то солью,
Теперь с этим жить нельзя.
Я верю, наступит время,
Когда будет честь в чести.
Придёт молодое племя,
А нам... Нам пора уйти.