Этот город, как космос, огнями прошит,
Ночью зарево с метеорами,
От желаний, идей даже в горле першит,
Закипает до брызг с разговорами.
Выпендрежник, художник, кутила, балбес
Перепутал века и кондиции,
Но утратил лишь власть, императорский блеск,
Преумножив понты и амбиции.
Здесь прабабушки, немки, любили орган
И молились за правнуков сладеньких,
Их слизал вместе с кровью с небес ураган –
Гансов, Вальтеров, Куртов… и ладненько!
Аннекирхе, прости непутевых внучат,
Что бомбили тебя, не прикончили,
И по ним метрономы, как пульс, застучат,
Но молчат же твои колокольчики.
В почерневших, в ожогах, стенах – молодняк
Струны рвет у гитары басовочки,
Удивляет народ, да, чувак, все ништяк
В этом храме-бедламе, тусовочке.
Он безбожник, заложник, бухой Арлекин,
Шут гороховый, гений беспечности,
Он придет в Аннекирхе разбавить свой сплин –
Питер стоит и мессы, и вечности.
Санкт-Петербург, Кирочная, 10 сентября 19 г