***

Взял я лист, как снег:
Холодный и невинный.
И боль ушла. Осталась пустота.
Все чувства я на краешек листа
Писал. И отдавал проблемы.
Вся скорбь души и грех унынья
Остались там.
И только грусть,
И только странная тоска
Зияли в сердце, медленно стучащем.
Как от обиды настоящей,
Вдруг капли слез скатились по щекам.
Метель стонала за стеклом,
Грозясь ворваться и разрушить
Ту тишину,
Что нарушало только,
Лишь тиканье повешенных часов.
И жалкий всхлип.
Проблемы? Что вы...
Подростковый лепет.
Куда мне быть?
Куда идти?
А взрослых жизнь
Все продолжает красться,
Пугая скоростью.
И сердце хочет сжаться.
Апатия - в простонародье лень.
Но так ли это? Я не считаю.
"Сплин твой - решает труд.
Займись делами.
Не морочь рассудок.
Не ной, а действуй,
Тогда хондру убьет поступок."
В другом вы мире, выросшие люди,
Где все работой вы решали,
Где не хотелось думать обо всем,
Что постоянно окружает.
Да и проблемы все одолевали,
Но тут же вы
Из памяти выбрасывали их.
И даже если вспоминали,
То на секунду, в тишь.
А я, рождённый в добром мире,
Стал что-то резко замечать,
Что этот мир не так уж ярок,
Как мог себе воображать.
Так много душ людских, гниющих
В таких же грязных городах.
И стоит выйти из мечтаний,
Как миру ты ненужный прах.
23.02.2019