Андре Матосу
Двенадцатое. Сентябрь.
Твой голос бинтует раны,
Но снова взрывает вены.
Твой голос ломает стены...
А скоро - твой День Рожденья.
Я слёзы глотаю молча...
С рожденья до воскресенья
Сквозь тернии путь короче.
И пишут тебе в конвертах:
"Зачем этот странный минус:
Тире меж рождением/смертью,
Ведь смерть - тот же сон, но длинный".
А может, пора бы к чёрту
Стереть, обнулить все даты
И вырвать все свечки из тортов
И стрелки из циферблатов?
Объятья стряхни Морфея,
Очнись хоть на миг. На каждой
Стене для тебя по фее
И сбудется всё однажды.
Ты будешь зевать спросонья,
А кто-то с улыбкой спросит:
"Неважно спалось сегодня?
Бывает, Андрюша. Осень..."